Die Inszenierung von Georg Büchners Woyzeck im Prager Theater Divadlo na Vinohradech wurde mit dem Alfréd-Radok-Theaterpreis für die Inszenierung des Jahres ausgezeichnet. Regie des Stücks hatte Daniel Špinar. Den Titel "das Theater des Jahres" gewann bereits zum dritten Mal die Prager Bühne Pražské komorní divadlo. Mit dem Alfréd-Radok-Jubiläumspreis wurde der deutsche Szenograph Tom Schenk für das Bühnenbild für Benjamins Brittens Oper "Der Tod in Venedig" ausgezeichnet, die in der Prager Staatsoper aufgeführt wurde. Über die Preise entschieden die Theaterkritiker in einer Umfrage, die von der Fachzeitschrift "Sve(t a divadlo" initiiert wurde. Die Preise wurden am Samstag im Prager Theater Kolowrat verliehen.

R.O. WIEN, 12. November. Bislang galt Leonid Breschnew, der von 1964 bis 1982 Parteichef der Kommunistischen Partei der Sowjetunion (KPdSU) und damit „erster Mann" der Sowjetunion war, als Hardliner. Nun wird man an dem Bild, das er hinterließ, gewisse Korrekturen vornehmen müssen, auch und gerade im Westen. Breschnew war es, der sich im Konflikt um den „Prager Frühling" 1968 um eine „politische Lösung" bemüht hatte. Wie der österreichische Historiker Stefan Karner, Leiter des in Graz, Wien und Moskau wirkenden „Ludwig-Boltzmann-Instituts für Kriegsfolgen-Forschung", soeben in Wien darlegte, wollte Breschnew einen Einmarsch der Truppen des Warschauer Pakts zur Niederschlagung der Demokratiebewegung in der damaligen Tschechoslowakei bis zuletzt verhindern. Wie die von ihm favorisierte „politische Lösung" hätte aussehen sollen, erläuterte der Berliner Historiker Manfred Wilke: Breschnew bemühte sich um eine Restauration der Machtposition der Partei der tschechoslowakischen Kommunisten unter Alexander Dubcek, was aber nicht gelang.

Dafür gab es systemimmanente ideologische wie auch paktinterne Gründe. In Moskau plädierte vor allem der Verteidigungsminister und Oberbefehlshaber der Streitkräfte, Marschall Andrej Gretschkow, für die Niederschlagung der „Prager Konterrevolution". Zuvor hatte die SED in der DDR als erste Partei die Ereignisse in der Tschechoslowakei als „Konterrevolution" bezeichnet. Walther Ulbricht befürchtete, dass sich die Kommunistische Partei der Tschechoslowakei (KPTsch) in Richtung Sozialdemokratie wandeln könnte. Die „Aggressivität" der DDR in dieser Frage erklärte Wilke aber auch mit den - angesichts der Prager Ereignisse - aufkeimenden Diskussionen über die stalinistischen Verbrechen. Ulbricht habe verhindern wollen, dass derlei Stimmen als „Propaganda der BRD" und des Westens gegen die Ostblockstaaten hätte verwendet werden können.

Neben Ulbricht waren es vor allem der polnische Parteichef Gomulka und der Bulgare Todor Schiwkow, die ein militärisches Vorgehen befürworteten. Schon im April 1968 hatte auch Gretschkow intern Pläne erläutert, denen zufolge die Armeen des Warschauer Pakts „dem tschechoslowakischen Volk zur Hilfe kommen" sollten, sagte Karner. Ministerpräsident Alexej Kossygin, neben Breschnew der zweitwichtigste Mann in der sowjetischen Hierarchie, gebardete sich in den Sitzungen des Politbüros und des Zentralkomitees (ZK) zunächst als Vertreter der harten Linie, rückte davon aber ab, als er, wie wohl auch Breschnew, ein klareres Bild über die Vorgänge in Prag gewonnen hatte. Letztlich beugte aber auch er sich der „Mehrheitsmeinung" im Politbüro und in den Führungen der Bruderparteien. In Moskau sprachen sich neben Gretschkow der führende Ideologe Michail Suslow, KGB-Chef Jurij Andropow, das ukrainische Mitglied Pjotr Schelest und ZK-Generalsekretär Andrej Kirilenko als treibende Kräfte für eine militärische Lösung in Prag aus, der sich Breschnew und Kossygin letztlich „unterordneten".

Die Wissenschaftler beziehen ihre Erkenntnisse über die Vorgänge vor und nach dem Einmarsch in der Nacht vom 20. auf den 21. August 1968 aus der Arbeit an einem zeitgeschichtlichen Großprojekt. Dass ihnen bisher unzugängliche Beschlüsse und interne Berichte des Zentralkomitees der KPdSU über den Prager Frühling, der sich im Jahr 2008 zum 40. Mal jährt, zur Verfügung stehen, verdanken sie der Kooperation mit zwei der in dieser Angelegenheit sachkundigsten Moskauer Institutionen: dem Historischen Institut der Russischen Akademie der Wissenschaften und dem Russischen Staatsarchiv für Zeitgeschichte unter der Leitung Michail Prosumenschtschikows. Auch das Tschechische Institut für Zeitgeschichte unter seinem Leiter Oldrich Tuma ist an dem Projekt beteiligt.

Insgesamt haben mehr als 50 international renommierte Forscher an den Untersuchungen zum Prager Frühling mitgewirkt. Die Arbeiten werden 2008 abgeschlossen und in einer zweibändigen Publikation (getrennt nach Akten und Darstellungen) veröffentlicht. Der Aktenband enthält die erstmalige Veröffentlichung der Beschlüsse des ZK und des Politbüros der KPdSU, Verhandlungsprotokolle sowie Berichte aus Botschaften, etwa über die Reaktion der internationalen Öffentlichkeit. Die Forschungsergebnisse und Publikationen sollen am 40. Jahrestag der gewaltsamen Niederschlagung des Prager Frühlings in einer Konferenz in Wien präsentiert werden.

Der tschechische Komponist Petr Eben ist im Alter von achtundsiebzig Jahren nach langer Krankheit gestorben. Ebens Sohn Marek sagte der Nachrichtenagentur CTK am Donnerstag in Prag: "Mein Vater ist kurz vor Mitternacht zu Hause entschlafen." Eben wurde im tschechischen Zamberk geboren und studierte Klavier und Komposition an der Universität in Prag, wo er später auch Komposition lehrte. Er komponierte Opern, Oratorien, Chorwerke, Konzerte, Orchesterwerke und Kammermusik. Bekannt wurde er jedoch vor allem durch seine Orgel-Kompositionen, etwa der 1957 bis 1958 entstandenen "Sonntagsmusik". Als Interpret trat Eben in den großen Konzertsälen Europas auf und wurde auch für seine kunstvollen orgelimprovisationen gerühmt. Im Jahr 2000 erhielt er den Preis der Europäischen Kirchenmusik. Eben überlebte das Konzentrationslager Buchenwald, in das er 1945 wegen seiner jüdischen Herkunft verschleppt worden war. F.A.Z.
FAZ, 26.10.2007

Der Jazzer war von Natur aus ein Außenseiter, stand außerhalb der etablierten Gesellschaft: »Ich war ein Dandy, ein Hipster, ein Schniegel – doch, doch, das war ich; das hatte auch seinen politischen Sinn, es legitimiert eine oppositionelle Haltung, und nicht nur das, es hat auch mit dem Mythos zu tun, der Jugend, dem Mythos an sich ...«, so charakterisiert sich einer von den Helden in Josef Skvoreckys »Jazz-Geschichten«, die unter dem Titel »Das Baßsaxophon« vorliegen.

Denn nicht nur in den Staaten, auch in Europa, auch in der Tschechoslowakei war der Swing ein süßes Gegengift zum Establishment und den Katastrophen der Zeit. Ganze Städte, auch in der Provinz, swingten, Namen schwirrten durch die verräucherten Clubs, Bars und Kaffeehäuser: Chick Webb, Andy Kirk, Duke Ellington, Mary Lou Williams, Count Basie oder Bing Crosby. »Auch untrüglich nichtarische Namen wie zum Beispiel Benny Goodman waren im Gespräch, doch ein Name vor allem: Louis ›Satchmo‹ Armstrong. Nachts vor den Radioempfängern brachten uns Synkopenstürme aus Stockholm zum Schwingen, wo man sich in Zeiten arischer Tonkunst verdient machte um die Verbreitung jenes Giftes, das für uns, wenn ich so sagen darf, das Leben bedeutete. Für uns das Leben, für sie der Tod. Darum ging ihnen unsere Musik so auf die Nerven, darum spielten wir sie mit solcher Ausdauer.«

So wie auch der 1924 im ostböhmischen Náchod geborene Josef Skvorecky begeistert zum Saxophon griff. Seinen Heimatort hat er in vielen Romanen als Kostelec auf der literarischen Landkarte verewigt, sein Alter ego Danny Smiricky ist in vielen Romanen mit ihm gealtert. Skvoreckys umfangreiches Romanwerk, das man in mehrere Zyklen aufteilen kann, ist nicht mehr und nicht weniger als eine Geschichte Mitteleuropas des 20. Jahrhunderts: Demokratie, Naziokkupation, Krieg und Kriegsende, die Befreiung durch die Russen, Stalinismus, Reformversuche des sozialistischen Systems und deren Niederschlagung, Exil. Wie auch Skvorecky 1969 mit seiner Frau Zdena Salivarnová-Skvorecky ins kanadische Exil ging und in Toronto den wichtigsten tschechischen Exilverlag, die »68 Publishers«, gründete. In der Tschechoslowakei hat man Skvorecky nie vergessen. Als sein Roman »Feiglinge« dort 1948 erschien und verboten wurde, sorgte dies für einen der größten Literaturskandale der Nachkriegszeit. Sein halbstarker Held interessiert sich nicht die Bohne für die große Politik, es ist der Jazz und es sind die Mädchen, die in seinem Kopf herumspuken. Vor allem das Mädchen, das er eines Tages in Prag kennenlernen wird.

Zum ersten Mal in deutscher Sprache (hervorragend übersetzt von Andreas Tretner, Marcela Euler und Kristina Kallert) ist nun ein Band mit Erzählungen erschienen, die um das zentrale Motiv des Jazz kreisen. Herzstück der Sammlung ist zweifelsohne die Titelgeschichte »Das Baßsaxophon«, ein novellistisches Meisterwerk, von dem der berüchtigte Kritiker der New Yorker Village Voice, John F. Szwed, behauptete, es sei die beste Prosa, die je über Jazz geschrieben wurde. Der jugendliche Held spaziert durch Kostelec, Noten unter dem Arm, und sieht, wie einem seltsamen Mann der Instrumentenkoffer aufgeht. Er eilt hinzu, um zu helfen und sieht ein Baßsaxophon, wie »ein Waschzuber so groß ... ein Traum, ein theoretisches Rechenexempel ...« Er hilft dem Mann, es ins Hotel zu tragen, dort ist dessen Kapelle schon versammelt, ein wahres Panoptikum von Musikern, wie einem Tom-Waits-Cover entstiegen. Sie bitten ihn, da der Saxophonist erkrankt ist, mit einzusteigen bei dem Konzert, das »Lothar Kinze und sein Unterhaltungsorchester« am Abend geben sollen. Abgesehen davon, daß die Band überhaupt nicht swingen kann, ist da noch ein anderes Problem. Der Auftritt ist ein »Konzert für die deutsche Gemeinde in Kosteletz«. Undenkbar in Zeiten der faschistischen Besetzung, daß ein tschechischer Junge für die Okkupanten musiziert. Doch das Baßsaxophon ist zu verlockend: »Erst hauchte ich nur. Ganz schwach. Dann stärker. Ich spürte, wie das Blatt vibrierte. Nun pustete ich ins Mundstück, ließ die Finger über die Klappen wandern ... Vielleicht, daß sterbende Brachiosaurier so röhrten.« Alles läuft gut im Konzert vor den Nazi- und Kollaborateursschergen, bis der »erkrankte« Saxophonist seinen Ersatzmann von der Bühne zerrt und selbst einsteigt: »... der Baßsaxophonist holte Luft; auf der Bühne explodierte ein grauenerregender, düsterer, prähistorischer Ton; er sprang auf das mechanisch ruckende Walzerwägelchen; begrub es unter sich; verschlang alle Disharmonie, sie zerfloß in seinen Tiefen; der Mann blies in das Instrument mit maßloser, wütender, verzweifelter Lungenkraft ... ein Mann kämpfte mit einem Saxophon ...; vorne Lother Kinze und sein Unterhaltungsorchester, dahinter die von Horst Hermann Kühl und seiner Entourage; eben noch butterweich und fließend, nun vor Schrecken starr; der bayrische Traum wie Äther verdunstet; man konnte zusehen, wie die überrumpelten milden Züge sich zur ovalen Maske eines römischen Konquistadoren formierten ...«

In dieser meisterhaften Erzählung zieht Skvorecky alle ihm zur Verfügung stehenden Register: die Geschichte ist ein einziger großer »Stream of consciousness«, Vergangenheit, Gegenwart und Zukunft werden verschränkt, die Worte und die Musik verschmelzen auf unnachahmliche Weise. Eine Prosa schreibt der Mann, die ist zum Niederknien lebendig und schön.

* Josef Skvorecky: Das Baßsaxophon, Jazz-Geschichten. Übersetzt von Andreas Tretner, Marcela Euler und Kristina Kallert. Ausgewählt und mit einem Nachwort von Jirí Holy. Die Tschechische Bibliothek, DVA, München 2005, 364 Seiten, 19,90 Euro
Junge Welt vom 25.01.2006

Die tschechische Lyrikerin Jirina Hauková ist im Alter von sechsundachtzig Jahren in Prag gestorben. Hauková wurde 1919 in Prerov (Mähren) geboren und studierte Philosophie. Später war sie Mitglied der tschechischen Künstlerorganisation "Gruppe 42". In ihren von der modernen amerikanischen und englischen Poesie beeinflussten Gedichten beschäftigte sich Hauková besonders mit der Entfremdung der Menschen in den Städten. Nach dem Einmarsch der Warschauer-Pakt-Truppen in die Tschechoslowakei 1968 durfte sie als "politisch Unzuverlässige" nicht publizieren. dpa
(F.A.Z. vom 19.12.2005)

„Die Leute von Kummersdorf", das wäre es vielleicht - denn Zelary verspricht nichts Heiteres, und mit ein wenig Slawischem im Ohr denkt man gleich an Kummer, Klage und Bedauern. Die Romanschriftstellerin Kveta Legátová, die jahrzehntelang als Lehrerin in mährisch-slowakischen Dörfern arbeitete, hat am eigenen Leibe erfahren, in welchen engen Grenzen die Menschen dort leben und wie schwer es ihnen fällt, sich in einem plötzlichen Moment des Selbstvertrauens und Glücks zur Freiheit emporzuschwingen - wie der blutjunge Vratislav, der „Augenblicke erlebt hatte, die nichts trüben konnte, in denen er frei atmete, in vollkommener Harmonie mit allem, was da lebendig war". Die Geschichten von Zelary bilden ein anziehend altmodisches Buch, das die Tradition immer wieder beiseite schiebt. Die Dorfwelt, in welche die Autorin zurückblickt, ist jene der fernen Jahre der Republik, von ungefähr 1925 bis 1935, aber sie hat kein Genügen am überlieferten Dorfroman (dem die tschechische Literatur das Edelste und später das ideologisch Suspekteste verdankt) und setzt Kompositionskraft und sprachliche Energie daran, das Vorgegebene in überraschender Modernität zu revidieren. Ihre Nostalgie verbindet sich mit einer artistischen Konsequenz, die zwar so tut, als erzähle sie die Dinge einfach, wie sie geschehen, aber auch dafür sorgt, dass die unerwartetsten Wendungen und Überraschungen nicht fehlen. Wir sind bald sehr gespannt darauf zu wissen, was es mit Pavlina (vorbestraft und später Schwester Andrea im Nonnenheim), der sechsjährigen Katinka Bojarová, die schon Latein studiert, und dem Landstreicher Florysek, einst Clown im Wanderzirkus, auf sich hat. Wenige der acht Geschichten dieses Bandes sind in gerader Linie erzählt, wie die von der schönen, stolzen und reichen Gutstochter Zusanka, die Eltern und Freunde verlässt, um ihrem geliebten Pferdeknecht zu folgen (er wird im Steinbruch verschüttet, als sie ihm ihre Schwangerschaft gestehen will, und sie ist dankbar für ein Jahr ungetrübten Glücks). Als Autorin hält sich Kveta Legátová lieber an die Technik der wandernden Kamera und der verstreuten Indizien; und indem sie ihren Film langsamer oder schneller abzuspulen beginnt, verrät sie ihre private Neigung zu ihren Lieblingsfiguren, der zierlich sehnigen Kräuterfrau und Hebamme Lucka, „ein Luder, aber kein Mistvieh", wie sie sich selber bezeichnet (viele Männer einst, und jetzt der Sliwowitz im Wirtshaus); der merkwürdig habgierigen Zefia, welche die einfallsreichsten Werke der Volkskunst produziert, ohne zu wissen, was sie tut; und, vor allen anderen, der sechsjährigen Katinka Bojarová, „Milchschwester" des unruhigen Vratislav Lipka, die einander in einer untrennbaren Freundschaft anhängen, ehe er ins Erziehungsheim muss, aus dem er wieder entflieht. Zuchthäusler, schöne Zigeuner und Zigeunerinnen, ein haltloser Hütteningenieur, Mägde, die rasch in fremden Betten landen - aber selbst die traditionellen Figuren des Dorfromans fügen sich nicht ganz in die Schablonen. Der Dorflehrer (dem die Kollegin das Privileg zugesteht, in der ersten Person sprechen zu dürfen) scheitert fast an der Widerborstigkeit der Kinder, und der Dorfpfarrer, der die Brutalität der Männer und die „freiwillige Leibeigenschaft" der Frauen so lange gesehen hat, zweifelt, in aller Demut, an sich selbst und an den Worten des Evangeliums. Um so willkommener, dass viele Dorfleute, alt und jung, bei den Theateraufführungen mitmachen, die der junge Honza im Wirtshaussaal und anderswo veranstaltet, und nicht nur die alten Biedermeierstücke einstudiert, sondern auch neue Poesie in Begleitung von Geige und Zimbel inszeniert und mit den jungen Leuten Ausflüge nach Brünn und sogar Prag unternimmt, um dort den neuesten Aufführungen beizuwohnen.

Honza und Kveta Legátová halten das Gehör des Dorfes für die Sprache der Poesie offen und zelebrieren Otokar Brezina, den mystischen Lieblingslyriker Kveta Legátovás, aber auch ihren Zeitgenossen Jaroslav Seifert. Die Romanschriftstellerin ist eine Lyrikerin von Rang, und es wäre falsch, an ihren Gleichnissen ungeduldig vorbeizulesen, die Nacht „dunkelrot wie böhmische Granaten", Kinderblicke „wie verschlossene Muscheln" und Zelary im Winterschnee „ein gepuderter Mohr". Die Übersetzerin Sophia Marzolff, die im Wechsel der Töne keine einfache Arbeit hat, folgt auch dem lyrischen Idiom loyal und genau und zeigt, was sie alles kann. Kveta Legátová überraschte ihre heimische Leserschaft mit dem Zelary-Roman gerade um die neue Jahrhundertwende (2001), publizierte die strenger komponierte Novelle „Jozova Hanule" (deutsch „Der Mann aus Zelary") ein Jahr darauf, und der Publikation folgte dann der Film, mit dem sich der Regisseur Ondrej Trojan, leider vergeblich, um einen Oscar bewarb. Im Herbst 2002 wählte die intellektuelle Prager Zeitung „Lidové Noviny" den Zelary-Roman zum Buch des Jahres, und noch im selben Jahre wurde Kveta Legátová mit dem Staatspreis der Republik ausgezeichnet. Vieles drängte sich plötzlich zusammen, und man fragte sich, hüben und drüben, wer Kveta Legátová eigentlich war und warum die mehr als achtzigjährige Pensionistin so lange auf ihre Anerkennung warten musste. Die Wahrheit über ihr Leben ist noch komplizierter als die Gerüchte: Kveta Legátová oder eigentlich Vera Hofmanová studierte Tschechisch (beim berühmten Konservativen Arne Novák), Deutsch, Mathematik, Chemie, von anderen Fächern nicht zu reden, wurde als Lehrerin, politisch undiszipliniert oder gar widerborstig, von Schule zu Schule versetzt und begann schon im Sommer 1948, unter dem Namen einer Freundin, Beiträge für das Brünner Radio zu schreiben, wo die provinziellen Zensoren noch glimpflich verfuhren. In den Jahren 1957 bis 1961 publizierte sie sogar zwei Prosabücher, und in der Zeitschrift „Host do Domu" (Ein Gast ins Haus), in der sich die Opposition zu regen begann. Kleinere Prosastücke, darunter drei Seiten über „Vratislav Lipka und die kleine Katarina Bojarová" (1959), ihre späteren Lieblingsfiguren, und die Zelary-Geschichten entstanden dann, für die Schublade, in den späteren sechziger Jahren. Ich bin eigentlich dazu gedrängt, dieses Buch, um ihm Gerechtigkeit widerfahren zu lassen, doppelt zu lesen - einmal als Leser heute, aber auch mit den Augen von damals, und ich entdecke, deutlicher denn je, den nostalgischen Rückzug ins Dorf, aber auch die Entschlossenheit zum intellektuellen Widerstand, der die agrarischen Arbeits- und Eigentumsverhältnisse, wie es der sozialistische Realismus forderte, ganz und gar ignoriert und eigensinnig darauf besteht, die Sehnsucht, die Gier, die Melancholie, die Grausamkeit und das seltene Glück in der Welt der fernen Dörfer zu entziffern. PETER DEMETZ Kveta Legátová: „Die Leute von Zelary". Aus dem Tschechischen übersetzt von Sophia Marzolff. Deutscher Taschenbuch Verlag, München 2005. 397 S., br., 16- €.
(F.A.Z. vom 20.09.2005)

Ivan Blatny - 1919 im mährischen Brünn geboren, 1990 gestorben in Clacton-on-Sea - hatte während des Zweiten Weltkriegs in Prag als Lyriker debütiert und in kurzer Folge drei bemerkenswerte Gedichtbände vorgelegt, bevor er sich 1948 aus politischen Gründen nach Großbritannien absetzte. Noch im selben Jahr wurde er, an schwerem Verfolgungswahn leidend, psychiatrisch interniert und verbrachte den Rest seines Lebens, mit nur kurzen Unterbrechungen, als Schizophreniepatient in verschiedenen englischen Kliniken und Krankenasylen. Erst ab 1969 scheint er wieder mit einer gewissen Regelmäßigkeit literarisch gearbeitet zu haben, doch wurden seine Texte - zumeist auf Zetteln notiert und achtlos liegengelassen - vom Pflegepersonal während langer Zeit unbesehen dem Müll zugeführt, bis eine aufmerksame Krankenschwester sie zu sammeln begann, so dass 1977 bei einem tschechischen Exilverlag in Toronto ausgewählte Stücke aus dem umfangreichen, völlig ungeordneten Konvolut in Buchform erscheinen konnten. Anhand jener Auswahl (die bei heutigem Kenntnisstand keineswegs als repräsentativ gelten kann und die auch editorisch manche Wünsche offenlässt) hat nun die Wiener Edition Korrespondenzen zusammen mit der Übersetzerin Christa Rothmeier eine zweisprachige Ausgabe erarbeitet, deren Erscheinen dem fast vergessenen Autor hoffentlich neue - deutsche wie tschechische - Leser zuführen wird. Dass Blatny jahrzehntelang von Verfolgungs-, Verlust- und Todesangst gequält war, ist seinen in der Psychiatrie entstandenen Versen kaum anzumerken. Deren thematischer Einzugsbereich bleibt, eher konventionell, auf Momente der Kindheit und Jugend, auf Provinz- und Großstadtszenen, vor allem aber auf Tages- und Jahreszeiten beschränkt, die er in immer wieder anderen, meist sehr schlichten, dabei kraftvollen Stimmungsbildern vergegenwärtigt. Im ersten seiner acht „Mai"-Gedichte verbinden sich, was für Blatny durchaus charakteristisch ist, sinnliche Wahrnehmung und literarische Reminiszenz zu einem ephemeren poetischen Eindruck: „... das dunklere Grün des Efeus der das ganze Jahr grünt / hebt sich ab von den jüngeren helleren Grüntönen / Schwalben umschwärmen sie wie in Macbeth." - Nachhaltiger wirken demgegenüber jene Texte oder Textstellen, die noch merklich von der Poetik des Surrealismus geprägt sind und selbstironisch gebrochene Bilder wie dieses bereithalten: „Im goldenen Kalifornien eines altsurrealistischen Kutscheninneren / erfreut die durch die Ritzen stechende Sonne Billardtische und Stühle / der Herzog stirbt an einer langen tödlichen Krankheit." Formal fallen bei Blatny zwei Besonderheiten auf. Einmal die häufige Verwendung von realen Personen- und Ortsnamen, welche die abgehobene, oft inkohärente Einbildungskraft des Autors mit zeitlich wie räumlich exakten Koordinaten versehen, was die Phantastik bisweilen zusätzlich überhöht: „Warum steht... der bei Haugwitz beschäftigte Hirsch nicht im Dienst der Mythologie / Rilke und Rainer zu Seiten wie zwei Bäumlein und / in der Mitte in den Luftströmen Maria." - London, Wien, Türin, Prag, Liechtenstein, Paris, Kopenhagen und Colombe-sur-Seine, Flaubert, Toyen, Mallarme, Medek, Nezval, Martow, Kundera, Hitler und Napoleon gehören zu den namentlichen Fixpunkten, durch die Blatny seine Texte mit der Geschichte wie auch mit seiner eigenen Biographie vernetzt. Die andere Besonderheit besteht darin, dass Blatny (sieht man von seinen wenigen Sonetten ab) auf syntaktische und strophische Fügungen wie auch auf Interpunktion weitgehend verzichtet zugunsten additiver Aufreihung, auch Wiederholung von Satzteilen, Wortverbindungen oder einzelnen Begriffen und Namen. So wird unter dem lyrischen Titel „Stimmung" zunächst eine ländliche Szene evoziert, die dann aber gleich, durch die Benennung großstädtischer Örtlichkeiten, verfremdet und auf das prosaische Stilniveau eines Reiseführers heruntermoderiert wird: „Die Felder erstrecken sich/vom Stadion zum Scheckamt / vom Scheckamt zum Militärkommando / vom Militärkommando zur Juridischen Fakultät / von der Juridischen Fakultät zum Sportplatz S. K. Zabovresky." Blatny steckt hier nicht nur ein räumliches, sondern auch ein sprachliches Terrain aus, das auf dem Stadtplan wie im Wörterbuch vom „Scheckamt" bis zum „Sportplatz" reicht. Die vorliegende Übersetzung begnügt sich mit der philologisch korrekten Wiedergabe dessen, was Blatnys lapidare Gedichte benennen und besagen. Rhythmische und vollends klangliche Gestaltungselemente gehen damit spurlos verloren, und selbst die sorgfältig gebauten und ingeniös gereimten Sonette lesen sich nun auf deutsch wie linkshändig hingeworfene, unkontrolliert ausufernde Skizzen. Dadurch wird der irrige Eindruck erzeugt, Blatny habe das Schreiben in der Klinik lediglich nebenbei - sei's als Zeitvertreib, sei's als Therapie - praktiziert. Doch die Zeit des Wahnsinns war bei ihm, wie beim späten Hölderlin, die hohe Zeit der Dichtung, da die Sprache selbst nach ihrer eigenen Regelhaftigkeit durch den Dichter sich ausspricht. FELIX PHILIPP INGOLD Ivan Blatny: Alte Wohnsitze". Gedichte. Aus dem Tschechischen übersetzt und mit einem Nachwort versehen von Christa Rothmeier. Edition Korrespondenzen, Wien 2005. 179 S., geb., 22,20 €.
(F.A.Z. vom 22.08.2005)

Sein Leben war ein einziger Albtraum. Jakub Deml, ein Tscheche, wurde noch in die Zeit hineingeboren, als sein Land weit entfernt von nationaler Selbstbestimmung war. Ein Mann, der von früh auf litt und der tiefste Demütigungen durch den kommunistischen Terror erlebte. Kein Wunder also, dass er sich im realen Leben nicht zurechtfinden konnte. Er flüchtete in das einzige Exil, das ihm zugänglich war: die Literatur.

Seit der brutalen Unterwerfung des tschechischen Geisteslebens durch die Wiener Gegenreformation hatte sich die politische Nationalbewegung an dieser Niederlage abgearbeitet. Deml wurde in ein katholisches Milieu hineingeboren, und sein Lebensweg als Priester schien problemlos vorgezeichnet. Aber allzuschnell offenbarte sich auch bei diesem sensiblen Geist die Gespaltenheit der tschechischen Nation. Da war die Rebellion gegen die Fremdbestimmung durch die katholische Kirche, die mehrheitlich der vom hussitischen Widerstandsgeist geprägten Intelligenz verhasst war. Und da war das sich langsam formierende nationale Bewusstsein der Tschechen, das sich in der Literatur des neunzehnten Jahrhunderts zuerst zeigte und die Rebellion gegen die autoritären und repressiven staatlichen Strukturen der Wiener Doppelmonarchie beflügelte.

Deml war ein Kind des neunzehnten Jahrhunderts und damit tief geprägt durch diesen doppelten Loyalitätskonflikt, politisch und religiös. Von der Amtskirche wurde er als Priester schnell isoliert und schließlich, nach verschiedenen Bestrafungen und Zwangsversetzungen, relegiert. Der Staat in seinen verschiedenen Ausformungen, die Deml während seines achtzigjährigen Lebens erlebte, sah in ihm immer nur den Aufrührer und Oppositionellen. Früh war er sich der Tatsache bewusst, dass er Kräften gegenüberstand, gegen die er nicht gewinnen konnte. Statt zu resignieren, wich er aus in Bereiche, in die ihm niemand folgen konnte. Früh zeigte sich das in der Auseinandersetzung mit der ersten bewusst wahrgenommenen Autorität, dem Vater. Dieser hatte ihn verflucht, und Deml reflektiert in der Novelle „Der spielende Revolver“ die Gründe dafür: „... sondern aus der Befürchtung, die Ungerechtigkeit, die man in seinem Leben begangen hatte, würde an meinem Leben um so größer sein, je näher ich durch meine Stellung und die Logik der Liebe und der Verehrung dem Entschluss zum Kampf wäre, also an jenen Orten, wo der letzte Ausbruch der Besiegten nur mehr sein kann: Mystiker, Mittelalter, Katholik, Priester“.

Zeit seines Lebens ist dieser zu seinem Unglück so außerordentlich begabte Jakub Deml ein Ausgestoßener, ein vom Tod Gezeichneter. Als Schriftsteller wie als Mensch spielt sich seine Existenz deshalb zunehmend im Traum ab, einem Traum, der ihm allerdings immer mehr noch schrecklicher vorkommt als das Leben, in dem er sich weniger und weniger zurechtfindet. Über allem steht der Tod, als Sehnsucht und Horror zugleich: „Wie herausfordernd und sehnsuchtsvoll sucht der Mensch den TOD und begegnet unaufhörlich dem LEBEN. Aber sobald er sich ereifert und das LEBEN sucht, begegnet er unaufhörlich dem TOD; auch derjenige, der ihn nicht für sich sucht.“

Demls eigentliches, sein wahres Leben findet in der Literatur statt. Und da diese Literatur für ihn auch ein Ersatz gewesen ist, ergießt sie sich wie ein unendlicher Strom aus Worten und Sätzen. Wer nach der Form dieser Literatur fragt, wird nur schwerlich eine Antwort finden. Sie besteht aus Briefen, Tagebüchern, Essays und endlosen theoretischen Reflexionen über die Religion, den Staat und schließlich in der Auseinandersetzung mit seinen Träumen. An einer Stelle schreibt er einem Freund, sich verteidigend für seine Texte und seine Obsessionen, dass er sich schließlich seine Träume nicht ausdenke und warum er denn solche absurden Geschichten und Fakten erfinden solle. Tatsächlich gehört Deml, lange bevor die Surrealisten den Traum als eine unendliche Ressource der Imagination literarisch ausgebeutet haben und auch lange vor der theoretischen Aufarbeitung durch Sigmund Freud, zu den ersten Surrealisten. In seinen Texten kann man kaum unterscheiden, was Traum ist und was Realität, was also sein Leben als Priester ausmacht. Je schwieriger seine Situation in der Kirche und in der Gesellschaft wird, um so mehr scheint Deml sich in seine Traumwelt zurückgezogen und abgekapselt zu haben. Dort gelingen ihm dann erstaunliche Texte, die in ihrer thematischen Verschlüsselung und formalen Raffinesse in der tschechischen Literatur, und über sie hinaus, ohne Beispiel sind.

Dennoch ist Jakub Deml selbst in seinem Heimatland ein nahezu Unbekannter geblieben. 1961 starb er, ohne dass seine Texte einem auch nur kleinen Publikum bekannt geworden wären. Er verlegte sie im Eigendruck und verschickte sie an die kleine Schar seiner Bewunderer. Auch in der intellektuellen Aufbruchssituation der sechziger Jahre gehörte Deml nicht zu jenen Autoren, die nun, weil sie zuvor vom kommunistischen Regime unterdrückt worden waren, „entdeckt" wurden.

Und dennoch hätte die tschechische Moderne gerade von Deml ungeheuer viel lernen können. Einige immerhin haben Deml nicht nur gekannt, sondern geschätzt. Hrabal hat in eines seiner „Lesebücher" einen Text von Deml aufgenommen, Kolár hat seine Technik der Kollage bewundert und sie für sich selber angewendet. Aber Demls Auseinandersetzung mit dem Glauben und der katholischen Amtskirche erschienen zu weit von der politisch-gesellschaftlichen Realität der sechziger Jahre entfernt, als dass er wirklich wiederentdeckt werden konnte. Die einzige größere Ausgabe seines Werkes - wenngleich keine Gesamtausgabe - ist im Samisdat erschienen und hat bis heute keinen Verleger, weder in der Tschechischen Republik noch gar im Ausland, gefunden.

Nur ein subventioniertes (und erst kürzlich ausgezeichnetes) Unternehmen wie die „Tschechische Bibliothek" konnte es denn auch wohl wagen, Deml aus der Vergessenheit zu erlösen. Das Buch mit dem schönen, seiner Literatur wie seinem Leben so angemessenen Titel, das Christa Rothmeier mustergültig übersetzt und ediert hat, ist dennoch auch in der Übersetzung ein Brocken, auf den sich einzulassen Mut und Ausdauer erfordert. Wer allerdings neugierig und offen in diese Traumwelt des Jakub Deml eindringt und sich von ihr gefangennehmen lässt, der wird durch eine eigenartig schillernde, zum Teil fremde und sogar befremdliche Literatur belohnt, die in der Moderne nur wenige Parallelbeispiele kennt. HANS-PETER RIESE

Jakub Deml: „Pilger des Tages und der Nacht". Prosa, Lyrik, Tagebuchtexte. Übersetzt von Christa Rothmeier, ausgewählt und kommentiert von Christa Rothmeier und Vladimir Binar. Deutsche Verlags-Anstalt, München 2005. 328 S., geb., 19,90 €.
FAZ 15.07.2005

Der 1997 verstorbene tschechische Schriftsteller Bohumil Hrabal zählte zu den wichtigsten Filmstoff-Lieferanten der tschechoslowakischen der tschecho-slowakischen Neuen Welle. Sein 1971 fertiggestellter Schelmenroman "Ich habe den englischen König bedient" konnte in seiner Heimat allerdings nur heimlich im Eigenverlag erscheinen. Die offizielle Publikation musste bis 1989 warten. Die Tragikomödie erzählt vom Austieg und Fall eines Kellners in einer böhmischen Kleinstadt zwischen 1930 und 1950. Dessen Traum vom schnellen Geld und sexuellen Erwachen wird nach der deutschen Besetzung, nach der Zeit der Kollaboration und des plötzlichen Reichtums mit dem Putsch der Kommunisten jäh zerstört. In der Erinnerung des schelmischen Helden vermischen sich Glück und Unglück, Fantasie und Realität. Sein Streben nach Anerkennung gipfelt im Vorbild eines Oberkellners, der den englischen Monarchen bedient haben will.

Bohumil Hrabals überaus populärer Roman und die Rechte zu dessen Verfilmung erregten nach dem Tod des Autors immer wieder die Gemüter. Als Regisseure waren Karel Kachyna, Jan Sverák, Jan Hrebejk im Gespräch. Das Rennen hat nun Jirí Menzel (Jahrgang 1938) gemacht, der mit "Perlchen am Meeresgrund", "Liebe nach Fahrplan", "Lerchen am Faden", "Kurz geschnitten" und "Das Wildschwein ist los" bereits zahlreiche literarische Arbeiten Hrabals adaptiert hat. "Ich liebe alte Filme, und das wird mehr ein altmodischer, schwarzweißer, deutscher Film als einer dieser modernen Actionthriller", erklärte Menzel auf einer Pressekonferenz seine Konzeption. Die Dreharbeiten zu "Ich habe den englischen König bedient" sollen Ende des Jahres beginnen. J.N.
(F.A.Z. vom 12.04.2005)

"Wir haben in Deutschland 2004 zweiundzwanzig Prozent mehr Filme auf dem Markt als 2003. Warum brauchen wir auch noch einen tschechischen Schwarzweißfilm von und mit Menschen, die keiner kennt?" Es kommt nicht oft vor, daß die Filmverleiher öffentlich ihr Gewissen befragen, wenn sie eine neue Produktion anzeigen. Die Leiterin des Berliner Ventura-Verleihs muss einen besonderen Grund dafür gehabt haben. Vielleicht war sie sich länger als gewohnt über den (Markt-)Wert dieses Kinodebüts eines tschechischen Theaterdirektors im Unklaren. "Nuda v Brne", Langeweile in Brünn - der Originaltitel sorgt von Vornherein für Klarheit. "Sex in Brno", wie Ventura forsch übersetzt, weckt ganz andere Erwartungen.

Die dem Film zugrundeliegende Erzählung von Jan Budar flicht einen Episodenkranz um Leute, die der Langeweile in der mährischen Großstadt entkommen wollen, am besten durch Liebe: der örtliche Theaterstar, den seine Psychologin an diesem Abend mit Sex heilen will, der bei einer Partnerin nur mühsam auf seine Kosten kommt, zwei junge Burschen, die längeren Anlauf zum homoerotischen Bekenntnis nehmen müssen, vor allem aber Standa und Olinka, die es am selben Tag das erste Mal miteinander und überhaupt tun wollen. Beide sind geistig ein wenig zurückgeblieben und werden darum vom lebenserfahrenen Bruder beziehungsweise den lieben Nachbarinnen ausführlich eingewiesen. Das geht gut aus, aber der Schauspieler will weder ins fremde noch ins eigene Bett steigen, sondern sein Unglück in die Nach hinausschreien. Am Morgen kommt er unter die Räder. Glück und Unglück liegen auch in Brünn dicht beieinander. Der Verleih spricht von einer "optimistischen Tragikomödie".

Blödeln, aber auch Lieben aus Langeweile, das hat in Prager Filmen seit den frühen Komödien Jiri Menzels Tradition und muss wohl mit dem tschechischen Volkscharakter zu tun haben. Nur waren Menzels meist etwas anarchistische Filme Meisterwerke des feinen Humors. Morávek dagegen entleiht seine Typen eigenem bekannten Komödienfundus und lässt sie wie Puppen aufmarschieren. Jan Budar selbst führt den gehemmten Standa mit ruckartigen Bewegungen vor, ein Kasperl aus der Stummfilmkiste, der am Ende glücklich lachen darf. Katerina Holánová gibt das zähnebleckende Dummchen Olinka, das seine Mutter, wie einst Fausts Gretchen, skrupellos mit Schafmitteln vollstopft, wenn es um die Liebe geht.

Minderbemittelte vom Rand der Gesellschaft, längst ein fester Rand der Gesellschaft, längst fester Bestand des europäischen Kinos, tauchen auffälligerweise oft in Filmen kleinerer Länder wie Norwegen, der Niederlande oder eben Tschechien auf, als wolle man sich dort vor dem Ernst der Zeiten verstecken. Richtig lustig geraten diese komischen Einfälle freilich selten. Wie sollten sie auch bei dem geduckten Gang der Kunstfiguren, die nie einen weiten Horizont erspähen. Als echt tschechische Beigabe kommt hier, in Gestalt des an sich selbst scheiternden Mimen, die Melancholie hinzu, die das Vergnügen der Jugend überschattet.

Wer sich selbst nicht mehr liebt, fällt dem Tod anheim, könnte die bittere Lehre lauten, die aber niemand ernst nehmen muss. Die Weisheiten des Films liegen platt auf der Hand, man kann sie schnell wegpusten, zumal immer das Erwartete auch eintritt. Wie Morávek sein Puzzle zu Ende bastelt, nötigt noch Interesse ab, nicht, was passiert. "Nuda v Brne" wurde von den tschechischen Kritikern zum besten Film des Jahres 2003 gewählt. Aber wie sieht Langeweile in Brünn wirklich aus?
HANS-JÖRG ROTHER
(nach F.A.Z. vom 01.02.2005)

In der Innenstadt von Prag an der Malá Strana will die in Hongkong ansässige Hotelgruppe Mandarin Oriental einen Gebäudekomplex aus dem vierzehnten Jahrhundert zur modernen Herberge mit 98 Zimmern umbauen. Es sollen die größten Hotelzimmer in der ganzen Stadt werden. Das Unternehmen plant, das Mandarin Oriental Prag Anfang 2006 zu eröffnen, es wird der fünfte Standort des Unternehmens in Europa, nach Genf, München, London und Paris. Weitere neun Häuser sollen in den nächsten Jahren in Mexiko, Hongkong, Tokio und Boston eröffnet werden. Informationen im Internet: www.mandarinoriental.com tsb.
(nach F.A.Z. vom 19.01.2005)

Die Sängerin krallt sich in die Knopfreihen des Akkordeons, Augen zu und durch, ihre Stimme hat die Wucht einer Propagandistin. "Jedem, jeste jedem, druhej jako jeden, svedem co svedem" - "Wir fahren, weiter, immer weiter, jeder soll weiter, immer weiter", singt Raduza. An drei aufeinander folgenden Abenden ist die derzeit bekannteste Songwriterin Tschechiens in der Prager Balbinova Poeticka Hospudka zu Gast. Der Literatur- und Folk-Club, nur ein paar Meter abseits der touristischen Einfallwege gelegen, ist einer der Orte, an denen die junge tschechische Musikszene ihr neues Selbstbewusstsein probt.

Womöglich hat diese Szene mit Raduza gerade ihr erstes role model in die Welt gesetzt: Junge Städterin mit traditionellem Hintergrund skandiert postkommunistische Sehnsuchtsmelodie. Für 10.000 verkaufte Exemplare ihrer letzten CD erhielt Raduza eine goldene Schallplatte, kurz zuvor waren ihr drei tschechische "Grammys" verliehen worden. Raduza hat Komposition am Prager Konservatorium studiert, Theatermusik geschrieben, sie ist in einer Band aufgetreten. Wenn sie ihre minimal chansons zu Gitarre oder Akkordeon singt, entfesselt sie Urgewalten.

Die Besucher in der Balbinova rücken zusammen, ein Pärchen wartet am Eingang auf die Künstlerin mit einem selbst gebastelten Geschenk. In das Notizbuch könne sie doch ihre neuen Songs eintragen, auf dem Cover steht schon "Raduza" geschrieben. Später bei Jedem wippen viele mit den Köpfen. Irgendwann jedoch kippt der Song, darüber möchte die Sängerin im Interview aufklären: "Jedem ist ein Lied darüber, dass wir alle immer nur Spaß haben wollen, aber eines Tages müssen wir die Rechnung dafür bezahlen.".

"Es dauerte fast eine Generation nach dem Ende des Kommunismus, bis solche Folkssongs wieder gesungen werden konnten", sagt der Prager Journalist und Pop-Dozent Peter Doruzka. "Die Leute entdecken ihre eigenen Traditionen." Volkslieder, die zu Zeiten des Kommunismus als stabile Systemkunst zu dienen hatten und von der dissidenten Intelligenz unbeachtet blieben, erleben eine Renaissance. Nach der samtenen Revolution 1989 herrschte eine Art Jetzt-aber-wir-Stimmung. Jeder wollte ein Kapitel am Neuen mitschreiben, aber was war das Neue eigentlich?

Karel Gott wurde in einer Telefonabstimmung zum 30. Mal seit 1963 als "Bester Sänger des Landes" mit dem Preis "Goldene Nachtigall" ausgzeichnet. Während eines Gala-Abends in der Prager Staatsoper am Samstag kommentierte Gott die Ehrung wie jedes Jahr mit den Worten: "Also diesmal habe ich das wirklich nicht erwartet." In weiteren Hauptkategorien haben die Sängerin Lucie Bílá und die Band Kabát ihre Titel vom vergangenen Jahr verteidigt.
(Radio Praha, 12.12.2004)

Was wäre, wenn wir 300 Jahre oder noch länger leben würden? Elina Makropulos macht diese Erfahrung. Ihr Vater erfand ein Lebenselixier, das er an ihr ausprobierte. Nun beginnt die Wirkung nachzulassen...

Darum geht es in der Komödie von Karel Capek, die Leos Janáceks vorletzter Oper zugrundeliegt. Das in Deutschland selten gespielte Werk hat - in tschechischer Sprache mit deutschen Übertiteln - am Donnerstag, 21. Oktober, Premiere im Großen Haus des Staatstheaters Braunschweig. Beginn ist um 19.30 Uhr. Es dirigiert Jonas Alber, die Inszenierung stammt von Kerstin Maria Pöhler. Karten können unter Telefon 0531/1234567 bestellt werden.el
(Göttinger Tageblatt, 16.10.2004)

Während des Janácek-Festivals, das durch die Stadt Brünn ausgerichtet wurde, gab es ausverkaufte Häuser, was in Tschechien selten geschieht. Für das Oeuvre des vor 150 Jahren geborenen Komponisten reiste man aus London, Paris, New York und Tokio an.

International am bekanntesten sind die von Janácek erst im fortgeschrittenen Alter geschriebenen Opern, weniges aus seinem Kammermusikschaffen, sowie einige tänzerische Suiten. Der Sohn eines armen Dorfschullehrers war ein kompositorischer Spätentwickler.

Janáceks ganzes Leben spielte sich später in der mährischen Metropole ab. Dort gründete er nach dem Studium eine Orgelschule. Er sammelte systematisch Volkslieder um sie originell zu bearbeiten. Hierauf fußten seine ersten Bühnenkompositionen.

Janáceks erster großer Erfolg war die Oper „Jenufa“, an der er zehn Jahre lang gearbeitet hatte. „Jenufa“ hatte ihre Uraufführung in Brünn, als Janácek bereits 50 Jahre zählte. Desinteresse und Intrigen vereitelten zunächst eine Aufführung in Prag, die erst 12 Jahre später stattfand. Daraufhin wurde der schwierige Komponist in ausländischen Metropolen gefeiert.

In einer Ko-Produktion mit der Wiener Staatsoper kam es nun in Brünn zu einer umstrittenen, von David Pountney inszenierten Aufführung. Es folgte die konzertante Aufführung von „Schicksal“, einer vor diesem Erfolgswerk komponierten Künstleroper im großbürgerlichen Milieu.

Als 33-Jähriger hatte sich Janácek mit der tschechischen Sagengestalt „Sarka“ beschäftigt, die nicht unähnlich der Penthesilea ist. Das Libretto hierzu wurde von Janáceks Freund Dvorák abgelehnt, doch Janácek ließ sich nicht abschrecken.

In Brünn war es nun konzertant zu hören und man registrierte Assoziationen mit Wagner, obwohl Janácek ihn stets abgelehnt hatte. Aus Irland kam die Opera Company Dublin und hatte eine allzu ironisch vermenschlichte Kurzfassung der bezaubernden Tieroper „Das schlaue Füchslein“ mitgebracht.

Sie wurde einer traditionell gehaltenen Inszenierung der Brünner Janácek-Oper gegenübergestellt. Auch „Katja Kabanova“, die bereits bei der Brünner Uraufführung aufgrund ihrer Gefühlstiefe ein Riesenerfolg war, gab es zweifach, einmal durch die Brünner, dann durch das Ensemble aus Bratislava.

In den 20er Jahren interessierte sich Janácek für eine „moderne, historische Oper“, für „Die Sache Makropulos“. Eine der ewigen Jugend anhängenden Diva setzt erst 300jährig ihrem Leben ein Ende, in der Erkenntnis, dass „man nicht 300 Jahre lang lieben kann“. Man sah eine seriöse, ältere Brünner Aufführung, in der die Einspringerin Nina Warren Triumphe feierte.

Aus Prag war die überzeugende, filmisch aufbereitete Inszenierung von „Die Ausflüge des Herrn Broucek“ eingeladen. Hier träumt sich ein besoffener Spießer auf den Mond, später in die Hussitenzeit. Solcher Skurrilität setzt Janácek als sein letztes Werk „Aus dem Totenhaus“ entgegen. Er schildert den Alltag in einem sibirischen Straflager mit aller Depression, aber auch grotesker Aufmüpfigkeit.

Fazit des Festivals: Die stimmlich gut besetzten solide dirigierten Produktionen machten deutlich, welche erstaunliche stilistische Vielfalt, je nach den behandelten Sujets, Janáceks Schaffen auszeichnet.
(WAZ vom 14.02.2004)

Der kurze Sommer der Anarchie, der Winter unseres Missvergnügens, Deutscher Herbst und Prager Frühling ‑ wenn die Jahreszeiten als historische Metapher dienen, dann wird die Geschichte zum Kreislauf. Der Fortschrittsglauben muss sich die Zeit als linear vorstellen, wer in Zyklen denkt, hat immer schon die ewige Wiederkehr des Gleichen vor Augen: die Aufhebung der Historie in der Naturgeschichte, in der jedes Tauwetter die zugeschneiten Zeichen früherer Katastrophen freilegt. Der Schnee von gestern wird zum giftigen Niederschlag von morgen.

Der vierzehnjährige Ondra kennt das böhmische Dorf nahe der Grenze nur im Sommer. Bei seinem Großvater, gleich nah zur deutschen wie zur polnischen Grenze, hat er oft die großen Ferien verbracht, hier hat er sich zum ersten Mal verliebt. Bislang hat er das Dorf mit Kinderaugen gesehen, als eine Idylle fern der Hauptstadt, wo er mit seinem jüngeren Bruder, dem „Kleinen“, ein trauriges Leben führt. Die Mutter ist über den Verlust einer Tochter erst zur Alkoholikerin und dann zu einem Fall für die geschlossene Anstalt geworden; der bewunderte Vater ist ein erfolgreicher „Erfinder“ im Dienst des Staates, der wenig Zeit für seine Söhne hat.

Die Handlung setzt im August 1968 ein, als die sowjetischen Panzer schon durch die Straßen Prags rollen. Der wegen seiner Arbeit verfolgte Vater setzt seine Söhne allein in den Bus, um sie in Sicherheit zu bringen. Sie kommen gerade noch rechtzeitig zur Beerdigung des Großvaters an; ein kauziger Onkel namens Polka, der sich als „Dichter“ und „Weltreisender“ vorstellt, kümmert sich um sie. Doch ist Ondra hier auf sich allein gestellt. Er versucht Anschluss an die tonangebende Jugendclique zu finden und nimmt als „Prager“ dafür Mutproben und Erniedrigungen in Kauf. Nicht gerade hilfreich ist, dass der Vater im Dorf unbeliebt ist; für seine Forschungszwecke hat er in den Haushalten geheimnisvolle meteorologische Messgeräte installiert, die den fortschrittsskeptischen Hinterwäldlern unheimlich vorkommen. Prag ist weit, der lange Arm der Obrigkeit – „irgendeine Regierung gibt es ja immer“ ‑hat hier keine Hebelwirkung mehr. Der Dorfpolizist ist eine Witzfigur, das Leben hat hier seine eigenen, in Aberglauben und Vorurteilen wurzelnden Gesetze.

Auch die Uhren gehen hier anders. Und wenn auch die Geschichte schließlich albtraumhaft mit Panzerkettenlärm und Geheimpolizisten einbricht, so ist sie nur Teil einer fort gesponnenen Chronik der Gewalt. Von den Zügen in die Vernichtungslager, die hier vorbeifahren und aus denen .verzweifelte Juden ihre Kinder warfen, über die Partisanen, die erst gegen die Deutschen und später gegen die Russen kämpften, geflohene KZ-Aufseher aus der Ukraine, die ihr Unwesen noch lange nach dem Krieg trieben, bis hin zu brutalen Wilderern, perversen Sonderlingen und Kindsmördern ‑ die Landschaft ist vom Blut getränkt, ein Leichenacker, dessen genaue Topographie sich allerdings im Dunkel der Geschichte verliert. Schauermärchen alter Weiber und historische Wahrheit sind hier nicht auseinander zuhalten ‑ schon gar nicht für die kindliche Phantasie, die sich Geschichte nach dem Vorbild von Sciencefiction-Heftchen vorstellt.

Topol spielt geschickt mit dem Muster des Pubertätsromans, dessen eigentlich heitere Themen ‑ erwachende Sexualität, jugendliche Streiche ‑ ins Unheimliche moduliert, ja zur gothic novel eingeschwärzt werden. Die geschwängerten Mädchen des Dorfes lassen ihr Kind von einer „Alten“ wegmachen oder gehen ins Wasser, die Mutprobe endet am Grab eines sadistischen SS-Manns, dessen Geist immer noch umgehen soll, die Jagd der grotesken „Bullen“ nach den offenbar staatsgeheimen Maschinen des Vaters führt auf die Spur eines grausamen Verbrechens. Das politische Geschehen, das schließlich die Bewohner zur Flucht über die nahe Grenze treibt, und damit die Gegend apokalyptisch entvölkert zurücklässt, dient nur als Katalysator der Vernichtung dieser todgeweihten Welt. Auf die „Nachtarbeit“, so die Titelmetapher für diese Arbeit in den giftigen Bleiminen der Geschichte, folgt keine Tagesschicht. Die Maschinen des Vaters, die angeblich das Wetter manipulieren sollen, werden als Vorboten einer neuen Zeit zu Klump geschlagen.

Topol ist in seiner Heimat der bekannteste Autor seiner Generation. Sein Vater Josef war neben Havel einer der bedeutendsten Dramatiker der sechziger Jahre; sein jüngerer Bruder Filip ist Sänger der legendären Rockband „Psí vojáci“ (Hundesoldaten), für die Jáchym auch Texte schrieb. Obwohl Topol viel Zeit in Deutschland verbrachte ‑ sein erster Roman „Die Schwester“ (1994, deutsch 1998)wurde während eines Stipendiums vollendet ‑, blieb er hierzulande ein Autor für Kritiker. Die chaotische Struktur seine Romane, die langen, assoziativ dahin gleitenden Satzgefüge machten „Die Schwester“ und auch die Novelle „Engel Exit“ (deutsch 1997) schwer zugänglich. Der ehrgeizige Versuch, die „Explosion“ von 1989 und das soziale „Babylon“ des Postkommunismus abzubilden, ging am deutschen Leser vorbei. Doch bei aller mit Recht gerühmten Originalität waren erzählerische Schwächen auch unübersehbar. „Nachtarbeit“ dagegen ist streng durchgearbeitet und hält seine Erzählstränge an der kurzen Leine. Ein reduzierter, aber präziser Hauptsatzstil und schnelle Dialoge, von den Übersetzerinnen hervorragend in die Nuancen deutscher Umgangssprache übertragen, erzeugen atmosphärisch dichte Situationen, die fast wie Dramenszenen wirken und trotz aller Phantastik nie die Verankerung in der Realität verlieren.

Topols Roman erinnert an manche Werke polnischer Autoren derselben Generation, wie Olga Tokarczuk oder Andrzej Stasiuk. Gemeinsam ist ihnen das mythische Geschichtsbild, das einen mitteleuropäischen Gedächtnisraum jenseits nationaler Grenzbefestigungen aufrichtet. Doch bietet Topol die allerfinsterste Variante dieses Mythos, in dem Gewalt in einer endlosen Kette Gegengewalt erzeugt. Sein Emblem ist nicht mehr Benjamins fortgetriebener „Angelus novus“, der auf die Schädelstätten zurückblickt sondern die Schlange, die sich selbst verzehrt ‑ ein sinnloser Kreislauf ohne jede eschatologische Dimension: „Die Welt ist wie ne Schere, klappt an meinem Hals zusammen.“. Die ewige Wiederkehr des Gleichen wird im Wetter symbolisiert: Obwohl die Handlung Ende August spielen muss, gehen herbstliche Unwetter nieder, am Ende treiben Eisschollen auf dem Fluss, der zur Lethe wird. Die einzige Hoffnung ist die Gemeinschaft der Brüder, sicherlich autobiographisch zu lesen.

Topol löst die Ereignisse in Truggebilde auf, durchschossen von irritierend zeitlosen Bildern der Flucht, des heimatlosen Herumirrens, des Aufbruchs ins Ungewisse. Das entspricht einerseits der Perspektive eines Jungen am Ausgang der Pubertät. Es ist aber auch als Allegorie einer allgemeinen Geschichtserfahrung lesbar. Ein Zitat aus dem „Woyzeck“ steht dem Roman als Motto voran. Die bessere Zukunft ist kein Versprechen mehr, sondern eine Drohung: „Und da ist Widerstand zwecklos. Ein solches Glück setzt sich ganz von allein in dem Kerl fest. Wie ein winzig kleines Ei. Selbst wenn der Mensch sich unter die Erde verkriecht, das Glück schlüpft doch in ihm.“ Jáchym Topol hat einen großartigen Roman geschrieben, schwierig und anspielungsreich, düster und doch von grotesker Komik. An dieser Führung durch die unterirdischen Bunker und Höhlen des europäischen Bewusstseins teilzunehmen ist eine Herausforderung.

Jáchym Topol: „Nachtarbeit“. Roman. Aus dem Tschechischen übersetzt von Eva Profousová und Beate Smandek. Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 2003. 314 S., geb. 22,90 €.
Richard Kämmerlings
(F.A.Z. vom 15.11.2003)